Back in the HB

Não estou só. Não estou triste. Não existem demônios gordos que, em seus infernos no trópico de capricórnio, venham querer expurgar suas mágoas e solidão. O motivo é outro.

O que faz o HB estar de volta são essas sensações que tomam formas estéticas. É a poesia (em um sentido mais amplo) que me assalta algumas vezes durante todo o dia. Um instinto de criação que persiste mesmo nesses dias, quando a banda está parada, quando não sei o que é uma tela há meses, quando o que me resta é o carderno-da-capa-amarela e a memória de quem Eu Sou.

Esse blog foi dado como morto por plenitude, mas às vezes, como disse o Browning, ouvimos uma canção, vemos um pôr do sol, ou aparece uma pessoa que novamente te deixa pequeno em relação ao que se sente. E essa beleza pede para se tornar criação. Vida.

Ontem, aniversário da pequena florzinha, sem querer voltei a ver o blog. O último texto era para ela. Um bom sinal.

Um outro bom sinal, veio da Cris. Ontem, depois de mil e um dias, liguei pra ela e sendo eu mesmo falei de como ela me pertubava por ser escritora, enquanto eu tenho sido apenas um funcionário. Isso veio depois de receber uma doce mordida.

E assim começa o segundo ato deste monólogo.
Tendo Beach Boys - Pet Sounds (o álbum) como trilha.